Os mastros dos barcos atracados no cais balançam ao vento e na ondulação suave. Junto aos mastros, as cordas com nomes que herdaram das velhas naus e barcos de piratas ora se afastam, ora se entrelaçam.

E ouvem-se estes sons de xilofone distante. Uns mais madeiras, outros metais. Plim, ploc, plão, plim.

Todas as manhãs.